Atlântico e Pacífico

Vastos, os oceanos não são

Azuis.

Eles são estes teus olhos

Verdes.

          Francisco Cleóbulo Teixeira

Amor de mármore

Em pedra ou em mármore

Eu te esculpo

A meu bel-prazer.

Te faço perfeita

Ingênua, pura

E sem graça.

Apago teu jeito

Te boto defeitos

Me fazes sofrer.

Me fazes amar

Intensamente

Enfim, odiar.

Te obrigo a trair-me

Pretexto

Para te humilhar.

Tu choras pedindo

Pedaços de amor

Aos meus pés.

Sorrimos num beijo

Eu, estátua

Tu, escultora.

Francisco Cleóbulo Teixeira

Sangue na terra

Quando se sangra o homem

A terra, com ele, é sangrada

Mas o sangue derramado não fertiliza

Porque só é vida quando corre

Nas veias

Quando corre nas veias.

O sangue derramado

Na terra, nada semeia.

É semente estéril

É alimento do ódio

Do qual depois se alimenta

E o alimenta

E se alimenta

E o alimenta

E se alimenta…

                                      

 

 

Francisco Cleóbulo Teixeira

Uma jangada

A vida é uma jangada

A jangada é uma vida

Que navega os caminhos do mar

Que navega um mar de caminhos

Em busca de alimentos

Em busca de emoções

Navega durante a noite

Navega por entre as sombras

Porque a noite é discreta

Porque as sombras escondem

Dos olhos frios da luz

A mesquinhez dos sonhos

De quem não faz outra coisa

Que não seja navegar.  

 

 

Francisco Cleóbulo Teixeira          

Síndrome

Não te enganes, amigo

É cheiro de morte, sim.

Pavor da voz, do passo incerto

Da taquicardia

Do minuto seguinte

Pavor do pavor.

O absoluto caos

Em cada esquina

Por trás de cada porta

Em cada olhar.

Um trago duplo

Um antidistônico

Só dão um tempo e a certeza

Do retornar mais terrível.

Não feches, não abras as mãos

Não as coloque em nenhum lugar

Porque nada mais é seguro.

Não pises

Não fales não cales

Não olhes

Não ouças nada do que se diga

Agora, e não creias em nada

Do que foi dito antes.

Nada importa.

É que no próximo ato

Certamente, o abismo te aguarda.

 

 

                  Francisco Cleóbulo Teixeira

Éramos

Éramos três, sempre três

A vida era a porta ao lado

O mundo, aberto em calçadas

O sonho, nossa vitamina.

 

Éramos três, sempre três

O mar cabia num copo

A natureza, numa janela

O universo, em nossas pupilas.

 

Éramos três, sempre três

As cores ficaram mutantes

Os sons, palpáveis

Os fantasmas, covardes.

 

Éramos três, sempre três

A flor morreu na redoma

A Lógica e a Matemática, renegadas

A Filosofia, de fome.

 

Muitas luas passaram…

 

Deus não é uma equação!

 

Somos um, apenas um.

 

 

 

Francisco Cleóbulo Teixeira

Viver

Viver
É ter um olho
Na fresta do tempo
É cravar as unhas na raiz
Do medo cotidiano
É correr
Com todos os pés descalços
Pelas calçadas do sonho.

Francisco Cleóbulo Teixeira

Plantar

Passadas fortes

Definidas

Nas rugas, o Sol

Vida

Nas mãos, o ferro

Força

Nos olhos, a terra

Esperança

Dúvida.

    Francisco Cleóbulo Teixeira

Reflexões de um equilibrista

A vida é que não seria

Se uma rede houvesse

Entre o solo e a corda bamba.

Entre o solo de concreto e a corda infinita

Cem metros de puro vazio

Que bem podem ser a escolha.

Os braços abertos não são asas

Só buscam a agonia do equilíbrio.

Mas, por que não ser um pássaro

Por poucos segundos apenas

Se, muito mais do que cair

A grande queda é prosseguir?

 

 

              Francisco Cleóbulo Teixeira

Solo

Nunca importa o princípio

Meio, fim

–  não a eles  –

Desse balet dantesco

Magnífico, semi-mortal.

Luz e sombras

Rodopios

Saltos e tropeços

No palco

Deles sob medida, por eles determinado

A vida em transe

No limiar

– gritos, sussurros

soluços, gargalhadas  –

(o palco determina)

E um só ponto de vista:

No palco, a vida.

 

                     Francisco Cleóbulo Teixeira